ظل لا يكبر

عن الكتاب

لم تكن الرواية يوماً مجرد حكاية تُحكى، بل خطوات هادئة في ممر غير مرئي يسلكه طفلٌ انطفأت في بيته شمسٌ ظنّها لا تغيب. فقد "سليم" أباه وهو في الرابعة من عمره، لم يفهم حينها معنى الفقد ولا معنى الجدران التي تحولت فجأة إلى بئر من السكون ثقيل الحجم. نشأ لا يسأل عن تفاصيل الرحيل، بل يغرق في تساؤل أعمق: "لماذا لا أستطيع شرح ما أدخره في صدري؟" هذه ليست قصة عن معاناته المباشرة بقدر ما هي تنقيب في الزوايا المنسية؛ عن الظلال التي نغفل عنها فتسكننا، وعن الدفاتر السرية التي تكتب مفردات وجودنا بدل أن نكتب فيها. يسير "سليم" بين طيات الأيام لا كبطل يرفع صوته، بل ككائن مرهف يستمع لما لا يُقال، ويرى الانعكاسات المعتمة في مرايا الأيام. بين الشيخ الذي يعلمه حكمة الخشب المتروك للزمان، والصفحات المتمردة التي تُنشر رغماً عنه في أروقة المدرسة، وفتاة تشبه الغيمة يتبادل معها الحزن بالتقسيط، يتلمس طريقه نحو نضجٍ لا يصدر صوتاً. "ظل لا يكبر" نص أدبي مكثف وموجع، يلامس الندوب التي تخلفها الأيادي التي انسحبت بكيرًا. قراءة لا تستهدف كشف الأسرار السطحية، بل تجعلك تتساءل في منتصف الصفحة: هل ما أقرأه هو ظل "سليم"... أم ظلي أنا؟